Есть такой распространенный в творчестве начинающих фантастов сюжет: демон на кухне. Или ангел на кухне. Любая чертовщина на кухне, в общем. Всегда ведь приятно вписать что-то необычное в окружающий тебя быт.
Демон, кухня, дети.
Демон крутит в руке пластмассовую шпажку для канапе. Отбрасывает. Копается двумя пальцами в ящике, откидывая в сторону скучные ложки, половники, лопаточки, насвистывает под нос. Достает крышку от банки.
- М-м, на резьбе… С помидорками, - он причмокивает от удовольствия и рассматривает ее. Вертит, подняв повыше над головой. Ловит ею блики лампочки. Любуется и вдруг с визгом отбрасывает. Поднимает и снова кидает об пол. Топчет ее, крича: «Не то, не то! Все не то! Что же это за дом такой!» Наконец, останавливается, тяжело дышит. Его грудь вздымается и опадает – дыхание выравнивается, разглаживаются мышцы лица. Он смотрит вдаль – хотя кругом стены и шкафчики. Но мы, замерев в углу, чувствуем, что мысли его не здесь.
Демон делает глубокий вдох и поворачивает к нам голову.
- Ну, и где все ножи? – голос его спокоен и мягок. – Где все ножи и вилки, м?
Он почти улыбается, выдавая это «м?» - губы растягиваются, вопросительно приподнимаются брови, голова склоняется на бок, как будто он с большим интересом ждет, что мы скажем. Но мы знаем – он умеет читать мысли. Мы уже поняли это, потому и молчим.
- М?! – это уже требовательное «м?». Он ждет реакции. Уголки губ все расползаются, брови лезут вверх.
Я открываю рот. Но ни звука не успеваю произнести, как крышка, брошенная ребром, больно бьет меня по лбу.
На секунду лицо демона, удивительно спокойное и доброжелательное, оказывается в каком-то дюйме от меня. Но он тут же отскакивает. В моей голове нужной информации нет.
- Если я. Не найду. Ни-че-го. Острого… - он кривляется, кивая головой на каждое слово. – Я. Вас. Всех. – Не доканчивает, отворачивается и начинает искать. Полка за полкой, ящик за ящиком, переворачивая кастрюли и сковородки, перебирая пакетики специй, выворачивая прихватки…
Мы сидим тихо, хотя всем давно уже хочется в туалет, все устали и голодны. Мы стараемся не думать ни о чем, кроме своих желудков. Он засечет. Он вслушивается в нас так же пристально, как разглядывает сейчас узоры на скатерти – да, он нашел, он чует металл – острый металл, металл, на котором уже когда-то была кровь.
Игла.
Вышивальная игла приколота с изнанки.
- А-а-а-а-а! – Демон вынимает ее из ткани, складывает губы трубочкой и целует в самое острие. Он встает и идет к нам. Мы сжимаемся в один комок, становимся единым целым, наше сердце бьется так быстро.
- Руку. – Демон протягивает нам раскрытую ладонь. – Руку, мать вашу! – он хватает одного из нас за запястье и рывком отнимает руку. – Как я устал возиться с вами! Столько лет в заточении, пока вы, детишки, не открыли эту чертову коробку! Но я вовсе не монстр. Я хочу лишь свободы. Одна капелька крови, чтобы дать мне свободу. – Его голос понижается до шепота. Он гладит указательный пальчик, рассматривает рисунок кожи, водит по нему кончиком иглы.
- Никаких больше стен. Как я ненавижу стены! Вся ваша цивилизация построена из стен, бесконечных стен.
Демон быстро колет палец иглой. Это не больно. Почти не больно. Как в больнице, когда берут кровь на анализы. Демон смотрит на капельку крови. Потом на нас. Улыбается, показывая все тридцать два зуба, а потом скалится и бьет, бьет, бьет иглой в палец, пока мы кричим и захлебываемся слезами от боли.
***
Дыша сквозь зубы, демон отпускает руку.
- Рисуйте гребаную дверь!
Дверь выходит маленькая и кособокая. Кривая красная линия. Ручка в виде неровного пятна. Мы зажимаем истерзанный палец платочком. Прячем его среди наших тел. Демону теперь не до нас.
Со слезами на глазах он подходит, подползает на четвереньках к двери. Нежно обводит по контуру ручку, толкает.
***
Там за порогом – радужное небо и морской бриз. Красная трава по пояс, хрустальные облака. За горизонт уходит дорога из желтого кирпича, и тихая флейта поет о самом заветном, о доме…
Он делает шаг, другой – дверь вырастает, чтобы он мог пройти сквозь нее, не нагибаясь. Он протягивает руки, и ветер кидается ему навстречу, как брат. И дверь захлопывается прямо перед носом.
- Мы звали тебя не за тем, чтобы отпускать. – На белом платочке цветет кровавый магический знак, и демон не может шевельнуться. Он стоит лицом к стене, почти касаясь ее носом, и слезы еще капают с его ресниц. Длинных, красивых, вкусных.
Всегда приятно вписать что-то необычное в свое меню.
Демон, кухня, дети.
Демон крутит в руке пластмассовую шпажку для канапе. Отбрасывает. Копается двумя пальцами в ящике, откидывая в сторону скучные ложки, половники, лопаточки, насвистывает под нос. Достает крышку от банки.
- М-м, на резьбе… С помидорками, - он причмокивает от удовольствия и рассматривает ее. Вертит, подняв повыше над головой. Ловит ею блики лампочки. Любуется и вдруг с визгом отбрасывает. Поднимает и снова кидает об пол. Топчет ее, крича: «Не то, не то! Все не то! Что же это за дом такой!» Наконец, останавливается, тяжело дышит. Его грудь вздымается и опадает – дыхание выравнивается, разглаживаются мышцы лица. Он смотрит вдаль – хотя кругом стены и шкафчики. Но мы, замерев в углу, чувствуем, что мысли его не здесь.
Демон делает глубокий вдох и поворачивает к нам голову.
- Ну, и где все ножи? – голос его спокоен и мягок. – Где все ножи и вилки, м?
Он почти улыбается, выдавая это «м?» - губы растягиваются, вопросительно приподнимаются брови, голова склоняется на бок, как будто он с большим интересом ждет, что мы скажем. Но мы знаем – он умеет читать мысли. Мы уже поняли это, потому и молчим.
- М?! – это уже требовательное «м?». Он ждет реакции. Уголки губ все расползаются, брови лезут вверх.
Я открываю рот. Но ни звука не успеваю произнести, как крышка, брошенная ребром, больно бьет меня по лбу.
На секунду лицо демона, удивительно спокойное и доброжелательное, оказывается в каком-то дюйме от меня. Но он тут же отскакивает. В моей голове нужной информации нет.
- Если я. Не найду. Ни-че-го. Острого… - он кривляется, кивая головой на каждое слово. – Я. Вас. Всех. – Не доканчивает, отворачивается и начинает искать. Полка за полкой, ящик за ящиком, переворачивая кастрюли и сковородки, перебирая пакетики специй, выворачивая прихватки…
Мы сидим тихо, хотя всем давно уже хочется в туалет, все устали и голодны. Мы стараемся не думать ни о чем, кроме своих желудков. Он засечет. Он вслушивается в нас так же пристально, как разглядывает сейчас узоры на скатерти – да, он нашел, он чует металл – острый металл, металл, на котором уже когда-то была кровь.
Игла.
Вышивальная игла приколота с изнанки.
- А-а-а-а-а! – Демон вынимает ее из ткани, складывает губы трубочкой и целует в самое острие. Он встает и идет к нам. Мы сжимаемся в один комок, становимся единым целым, наше сердце бьется так быстро.
- Руку. – Демон протягивает нам раскрытую ладонь. – Руку, мать вашу! – он хватает одного из нас за запястье и рывком отнимает руку. – Как я устал возиться с вами! Столько лет в заточении, пока вы, детишки, не открыли эту чертову коробку! Но я вовсе не монстр. Я хочу лишь свободы. Одна капелька крови, чтобы дать мне свободу. – Его голос понижается до шепота. Он гладит указательный пальчик, рассматривает рисунок кожи, водит по нему кончиком иглы.
- Никаких больше стен. Как я ненавижу стены! Вся ваша цивилизация построена из стен, бесконечных стен.
Демон быстро колет палец иглой. Это не больно. Почти не больно. Как в больнице, когда берут кровь на анализы. Демон смотрит на капельку крови. Потом на нас. Улыбается, показывая все тридцать два зуба, а потом скалится и бьет, бьет, бьет иглой в палец, пока мы кричим и захлебываемся слезами от боли.
***
Дыша сквозь зубы, демон отпускает руку.
- Рисуйте гребаную дверь!
Дверь выходит маленькая и кособокая. Кривая красная линия. Ручка в виде неровного пятна. Мы зажимаем истерзанный палец платочком. Прячем его среди наших тел. Демону теперь не до нас.
Со слезами на глазах он подходит, подползает на четвереньках к двери. Нежно обводит по контуру ручку, толкает.
***
Там за порогом – радужное небо и морской бриз. Красная трава по пояс, хрустальные облака. За горизонт уходит дорога из желтого кирпича, и тихая флейта поет о самом заветном, о доме…
Он делает шаг, другой – дверь вырастает, чтобы он мог пройти сквозь нее, не нагибаясь. Он протягивает руки, и ветер кидается ему навстречу, как брат. И дверь захлопывается прямо перед носом.
- Мы звали тебя не за тем, чтобы отпускать. – На белом платочке цветет кровавый магический знак, и демон не может шевельнуться. Он стоит лицом к стене, почти касаясь ее носом, и слезы еще капают с его ресниц. Длинных, красивых, вкусных.
Всегда приятно вписать что-то необычное в свое меню.
Комментариев нет:
Отправить комментарий